Синее небо, багряный закат и белые льды,
Спят ветра на груди у чернеющих скал,
И летят в ночи галочки-птицы – легки и просты.
Кто этот дивный мир нарисовал?
На рисунке ярче цвета,
А мой мир – бездушный и плоский,
Населенный пустыми людьми:
Скучный вид, серый лик.
На рисунке живет красота,
А мой мир – всего лишь набросок.
Как теперь полюбить этот мир,
Если он – черновик?
Тоненьким маркером льются на землю косые дожди
Два силуэта застыли на фоне огня.
Жаль, раскрашенный мир в реальность непереводим.
Жаль, что в раскрашенном мире нету меня.
На рисунке ярче цвета,
А мой мир – бездушный и плоский,
Населенный пустыми людьми:
Скучный вид, серый лик.
На рисунке живет красота,
А мой мир – всего лишь набросок.
Как теперь полюбить этот мир,
Если он – черновик?
Я за эти годы привык
Видеть мир однотонным и плоским,
Знать, что нет никакой красоты,
Лишь унылая явь.
Неужели мой мир – черновик?
Неужели он – жалкий набросок?
Если мир мой – изнанка мечты,
Только кто тогда я?
